么然抬手，颤抖着抚过那些墨字，指尖停在最后一行：
“康熙五十年九月初九，他死在我怀里。我剪下他一缕头发，同我的发丝绞在一起埋进长春宫梨树下。昨夜我挖开树根，那缕发还在，黑如墨，韧如弦。”
殿外忽起风，卷着晚桂香气撞入窗棂。一瓣金桂飘落，正停在云秀展开的素绢上，恰压住“九月初九”四字。
么然突然剧烈咳嗽起来，不是病态的喘息，而是胸腔深处翻涌的、迟到了二十年的恸哭。他弯下腰，肩膀无法抑制地抖动，右手死死扣住云秀的手腕，指节泛白，仿佛怕她下一瞬便会消散。
云秀没挣，只将另一只手覆在他背上，一下下顺着脊骨安抚，像哄一个迷途归来的孩子。
“您不是他。”她再次开口，声音温柔得不可思议，“您是他，可又不是他。您是穿过了生死长河的孤舟，载着他的记忆、他的痛、他的爱，却忘了自己究竟是渡船，还是那被渡之人。”
么然抬起泪眼，哑声问：“那……我是谁？”
云秀望着他浸湿的睫毛，轻声道：“您是他留在这世间的最后一口气，是他舍不得放下的执念，是他用二十年光阴熬成的……一剂续命汤。”
她顿了顿，从袖中取出另一物——半枚残缺的玉珏，断口处仍沾着干涸的褐红血渍。
“您腕上那半枚，早已随他葬入景陵地宫。可这半枚……”她将玉珏轻轻按在他左腕内侧，那处皮肤下果然凸起一道细微的旧痕，“当年他剖玉时，刀锋偏了三分，碎玉崩进皮肉里，太医不敢取，只用药线缝合。您今日梳头时抚过耳后，却没摸到此处——因您还不知，这道疤，才是他留给您最后的印记。”
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