料、到烹调、到最後的摆盘——每一步都计算得一丝不苟？
我睁开眼睛。雨水顺着睫毛滴落。
综合各种疑点，现在最有可能藏着他遗T的地方，仍然是那个地下室。
他不可能把童年宝藏埋在土里，却把自己丢在一个随便的角落。他是那
种连说再见都要留下三行诗的人。
但我要怎麽告诉莫特太太？
我要怎麽敲开那扇门，站在她面前，说：「夫人，我怀疑你儿子的屍T
就埋在他做模型的地下室下面，请你允许我把那块水泥地凿开」？
我坐在长椅上，雨水从头发滴到脸上，从脸上滴到木盒上。公园里空无
一人，只有风穿过Sh透的树叶，发出沙沙的声响。
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