影子学会了数日子。
它把冬青丛的落叶收集起来，每天天黑之后数一片。第一天它从花圃的泥土里拣出一片枯h的冬青叶，边缘卷着，叶脉g枯成褐sE，像一条一条细小的河流在沙漠里g涸了。它把叶子放在路灯底座的左侧。第二天又拣了一片，放在底座右侧。第三天放在前面。第四天放在后面。当底座周围被叶子围成一个歪歪扭扭的圆圈的时候，它知道已经过了很多天。
实际上过了十二天。它数到了十二片叶子。
这十二天里，nV孩来了十一次。唯一没来的那个傍晚下了一场暴雨，雨水把花圃的泥地浇得稀烂，长椅的铁条上挂满了水珠。影子躲在冬青丛里听着雨声，雨点砸在冬青叶子上噼里啪啦地响，像有人在头顶撒h豆。它想nV孩今天大概不会来了，果然路灯亮了之后，花圃那边的拐角始终没有出现那个白衬衫蓝裙子的身影。
那天晚上影子趴在冬青丛的根部，听着雨水顺着叶尖滴答滴答地落在泥地上，心里空荡荡的。它不知道那种感觉叫什么，它只知道那天晚上它没有数叶子，它就趴在那里，把自己摊成一滩很薄很薄的黑sE，等着天亮。
第二天傍晚nV孩来了。影子看见她从花圃那边转过来的时候，整个身T猛地从泥地上弹起来——是真的弹起来，像一片被风吹起的黑纸。它赶紧把自己重新按回地上，缩进冬青丛里，但身T还在微微地抖。
那天nV孩带了一顶帽子，白sE的，帽檐软软的，遮住了半边脸。她坐下之后没马上打开书，只是坐在那里，看着远处。雨后的空气Sh漉漉的，花圃里的泥土泛着cHa0润的气息，长椅的铁条上还有没g透的水痕。nV孩用袖子擦了擦椅面，坐上去，然后像往常一样打开帆布包，拿出那本书。
影子从冬青丛的叶子缝隙里看过去。书皮被雨天的cHa0气浸得微微发软，封面上的金sE星星在一层薄薄的水汽里显得雾蒙蒙的，像隔着毛玻璃看月亮。nV孩翻了几页，忽然停住了，用拇指捻了捻某一页的纸角，那一页的右下角有点卷起来了。她把那一页压平，用手掌按了按，然后继续读。
影子看着她压平书页的那个动作——手掌贴上去，平平地按，指腹在纸面上轻轻摩挲。它看着那根拇指的指腹从纸面上滑过，留下一点点温热的印记。它忽然很想知道那是哪一页。那一页上写了什么？为什么会被翻得卷了角？是那个黑影出现的那一页吗？
它的"身T"不由自主地往冬青丛外面探了探。它探得很慢，很小心，像一根黑sE的触须从叶子底下钻出来，贴着花圃的矮墙往长椅的方向延伸。它把自己压得极扁极扁，扁到b一片落叶还薄，薄到几乎是透明的灰黑sE，伏在水泥地面上，像一条长长的、细细的影子。
它爬到了长椅底下。从底下往上看，能看见nV孩的鞋——一双白sE的帆布鞋，鞋带系得规规整整的，右脚鞋带上有两颗蓝sE的小珠子。nV孩的脚踝细细的，在暮sE里泛着淡淡的暖光。她的书就放在膝盖上，书页朝上，那些弯弯绕绕的字符就在影子的正上方。
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