沈绪脸色骤变。
好乎眸光一凝，目光倏然钉在他腰间那枚随风欲响的铃铛上。赤金微光，在夕照里灼灼如血。
听风却已转身，青衫一角掠过桥栏，身影没入桥下浓荫，仿佛从未出现。只余那片枯叶，轻轻飘落溪面，被水流裹挟着，打了个旋，沉入幽暗水底。
归途沉默。沈绪一路紧抿着唇，指节泛白。好乎却低头看着袖中竹哨，指尖反复摩挲着那道细微的刻痕——那是老翁削竹时留下的，一道浅浅的、几乎不可察的弧线，形如半枚弯月。
夜里，好乎独自坐在西厢静室。窗半开，雪光漏进来，在案几上铺开一小片清冷。她取出竹哨，凑近唇边，却未吹响。只是凝视着它，仿佛要透过这截青竹，看清那老翁眼中深埋的旧影。
门扉无声滑开一线。
到中站在门外，并未进来，只将一个油纸包放在门槛内侧。“镇东李记的桂花糕，趁热。”他声音低而沉，像怕惊扰了这满室静气。
好乎没回头，只轻轻应了一声。
到中也没走。他靠在门框上，目光落在她单薄的肩头，落在她垂落的手腕上——那截手腕纤细，青色血管在薄薄皮肤下隐隐可见，像一段易折的玉枝。
“沈绪的剑穗……”他忽然开口。
“嗯。”
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